Foda-se o dinheiro, desmascarado: o núcleo sólido da banda barulhenta mais desequilibrada de Austin: "Reservamos o direito de dizer não à merda"

"Primeiramente, suponho, gosto de música agressiva - tocá-la, ouvi-la - mas não é pela agressão."

As palavras de Bill Kenny vêm devagar, deliberadamente. Mão no joelho, joelho na cadeira, cadeira colocada ao lado de um microfone que ele mesmo colocou – o guitarrista fala de seu ofício como um homem que décadas atrás descobriu a confiança apropriada para extrair dele.

"A música, para mim, não é uma purga catártica. Não se trata de transmitir um imperativo político urgente à tona", enfatiza Kenny. "Se somos agressivos, barulhentos, selvagens, isso é simplesmente porque estamos executando algo que fizemos."

Comedimento, humildade, reticência sóbria, teu nome é... hmm, bem, acho que teu nome é Fuck Money.

E o fato é que, em comparação com seus companheiros de banda, a postura de Kenny meio que perto do centro do espaço de estúdio/ensaio do Fuck Money é positivamente berrante. Depois de me avisar que nenhum deles é "entrevistador", os membros restantes desaparecem em espaços liminares por toda a sala. O baterista Alton Jenkins se acomoda em meu ponto cego à direita, na extremidade oposta de um sofá. O baixista Jeremy Humphries se acomoda ao lado de um amplificador do tamanho de uma geladeira e, a partir daí, evita abrir a boca uma única vez; ele sorri muito docemente enquanto seus companheiros de banda respondem às perguntas.

O mais impressionante é o vocalista TaSzlin Trébuchet, que mora na espaçosa propriedade no sul de Austin e cria abelhas no quintal. Recusando-se imediatamente de qualquer possível designação de "frontman", ele timidamente se descarta como "apenas um instrumento" e se aninha de acordo atrás de um piano. Em três ocasiões embaraçosas ao longo da entrevista, suas respostas – com voz gentil e sincera – serão pontuadas por um toque acidental nas teclas.

No que diz respeito à atitude direta, um único sinal no topo da tampa de madeira faz o trabalho pesado: "Sem cocaína no piano, por favor." Na verdade, não importa, risque isso. A coisa mais punk rock nesta sala é a pedaleira gigantesca de Kenny.

"Costumava ser maior, na verdade. Quinze anos como viciado em pedal... há gerações inteiras de configurações", reflete Kenny. "Mas o problema com o Fuck Money é que, se eu perdesse tudo, exceto a distorção, acho que ficaríamos bem."

A distorção é realmente a coisa. Cada elemento que torna o Fuck Money Austin a nova banda mais assustadora, sexy e inclassificável emerge do fato de que você não pode vê-los (literalmente no caso do latido e maníaco Trébuchet, que - seja em trajes ghillie, jumpers ou meias corpo da cabeça aos pés – sempre sobe ao palco impondo obscuridade). Denso com backwash industrial, o grupo não escreve músicas tanto quanto eles espalham elementos da música em paisagens sonoras de puro deslocamento.

A experiência de ouvir é um pouco como admirar seu guarda-roupa de dentro de uma secadora barulhenta. Ocasionalmente, algum pedaço de tecido colorido passará voando por seus olhos: um dos virtuosos preenchimentos de caixa de pipoca de Jenkins, Trébuchet no momento em que seus uivos se dobram gritando em direção à melodia, ou o ruído hipnótico do baixo de Humphries - fraco e pulsante sob o skronk de feedback do colagista de Kenny . Mas, principalmente, você está sendo espancado e girado no escuro.

Há uma qualidade sobrenatural nos 15 minutos atualmente disponíveis de material gravado do Fuck Money; o EP 2022 autointitulado do selo experimental de San Diego, Three One G, cria a sensação estranha de uma banda vindo em sua direção de todas as direções. Ao mesmo tempo, eu teria reivindicado esse sentimento impossível de reproduzir ao vivo. Isso foi antes de eu me virar no mezanino de Parish para encontrar uma figura vestida com um macacão preto de corpo inteiro transando no ar atrás da minha cabeça.

A performance de abertura do Fuck Money em maio para o Octopus Project já está se tornando uma lenda do show em Austin. Cerca de cinco minutos de set, o local da Brushy Street foi invadido por um enxame de Trébuchet-alikes vestidos de forma semelhante - dançarinos treinados da empresa local BLiPSWiTCH (Jenkins é amigo de longa data do co-fundador Alex Miller). Alguns espelhavam o vocalista no palco, enquanto outros se jogavam no mosh pit ou aterrorizavam os clientes no bar.